El tiempo libre no es un premio
Hay una escena en Scrubs (una comedia dramática de culto (2001-2010) sobre un grupo de doctores que inician su carrera como internos en un caótico Hospital) que no puedo sacarme de la cabeza.
J.D. (el personaje principal) lleva dos horas fuera de turno. Podría estar en cualquier parte. En cambio, está sentado junto a la cama de una paciente de la tercera edad que está muriendo, inventando lugares imaginarios para hacerla reír. Ella lo descubre. Le pregunta cuántas cosas de su lista de viajes ha hecho. Cuántas veces se ha sentado en el césped sin hacer nada. Y le dice, con la autoridad de alguien que ya no tiene nada que demostrar: necesitas empezar a tomarte un tiempo para ti.
J.D. le promete que lo hará.
Y luego se queda. Revisando monitores que no necesita revisar. Porque no sabe cómo irse.
Conozco ese no saber cómo irse.
Llevo varios días desvelada jugando el videojuego: Red Dead Redemption 2. No de manera casual, sino obsesivamente, estoy perdida en un mundo donde el caballo va al paso que va y el sol se pone aunque tú tengas prisa. Es un juego que no te deja apurarte. Y en algún punto de la madrugada, con los ojos ardiendo y una historia que me tiene completamente atrapada, me sorprendí pensando: ¿debería estar haciendo algo más útil con este tiempo?
Ahí está. La pregunta que arruina todo.
El tiempo libre tiene mala prensa. No el descanso clínico, ese sí está permitido porque tiene una función: recuperarse para volver a producir. Me refiero al tiempo libre de verdad, el que no sirve para nada medible. El que se gasta en un videojuego, en una serie, en quedarse mirando el techo, en leer algo que nadie te pidió leer.
Ese tiempo carga con culpa.
Y la culpa no es inocente. Viene de algún lugar: de una cultura que mide el valor de las personas por su output, que celebra el cansancio como virtud, que convirtió "estar ocupado" en una identidad. Viene también de un privilegio real: no todo el mundo tiene tiempo libre, y saberlo complica aún más disfrutarlo. ¿Cómo te permites el lujo de no hacer nada cuando hay gente que no puede parar?
Pero la culpa no redistribuye el tiempo de nadie. Solo envenena el tuyo.
La señora Tanner, la paciente de la tercera edad del episodio de Scrubs, no se arrepiente de nada. Lo dice con una calma que no es resignación sino algo más parecido a una certeza ganada. Y lo que tiene para decirle al médico joven, al que todavía tiene toda la vida por delante, no es una lección sobre el trabajo ni sobre ser mejor profesional. Es esto: siéntate en el césped. No hagas nada. Tómate tiempo para ti.
Es casi escandaloso lo simple que suena.
J.D. le dice que tiene miedo. Ella lo abraza y le dice que va a estar bien. No sabemos bien a qué le tiene miedo J.D. Quizás a perderla a ella. Quizás a lo que viene después de que ella se vaya. O quizás, y esto es lo que me parece más interesante, le tiene miedo a exactamente lo que ella le acaba de pedir: parar. Estar. No producir nada.
Eso también da miedo.
No tengo una conclusión limpia. Sigo desvelada. Sigo jugando. Y sigo sintiendo, de fondo, ese murmullo que pregunta si debería estar haciendo algo más importante.
Pero hay algo que sí noto: las horas que llevo en ese juego no se sienten vacías. Se sienten como algo que estoy viviendo, no evitando. Y quizás esa es la distinción que importa, no entre tiempo productivo y tiempo perdido, sino entre tiempo habitado y tiempo desperdiciado en la culpa de no estar siendo suficientemente productiva.
La señora Tanner tenía razón. El problema no es el tiempo libre.
El problema es que no sabemos quedarnos en él.
Ha vuelto el momento irreverente: Ya sobreviviste seis ediciones de Mavericks. O te lo contaron. De cualquier forma, la séptima es la que no te puedes perder.
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